John Fante, Mon chien Stupide (10/18 pp. 34-35, traduction de Brice Matthieussent)

"La journée s'annonçait splendide. L'orage avait lavé puis astiqué le monde. La mer était comme une immense tarte aux mûre et le ciel brillait comme le manteau de la madone. L'air sentait les pins et le sel, et je distinguais les îles de Santa Barbara distantes de quarante miles, à cheval sur l'horizon comme une bande de baleines bleues. C'était le genre de journée qui torturait un écrivain, si belle qu'il savait d'avance qu'elle lui volerait toute son ambition, étoufferait la moindre idée née de son cerveau."