Le jour se lève excessivement tôt, et beau, sur Bruxelles, mâtiné d'un courant d'air de saison, mince et généreux qui colporte, éparses, les sillages en explosions itératives de quelque voiture passant. Vivant écho, pré-dominical par le calme où il circule, des trainées blanches, d'une écume consumée : gouttelettes en suspens mais sans pluie, laissées par les avions derrière eux sur la voûte diurne, azurée, qui coiffe la ville. Où nulles autres rivaux que de fines pelotes, écheveaux en désordre, quoique peignés, d'un blanc aimable, ne flottent. Il fait 18 degrés.